Quelque chose remue derrière les rideaux, mais je n’ose pas me retourner, figée par la peur. Puis, une voix douce et faible murmure : « Calme-toi… ».😮
J’ai 65 ans. Je vis seule. Et je me plais dans cette solitude choisie, où le temps s’étire à mon rythme. Pas de jouets éparpillés, pas de rires qui déchirent le calme, pas d’obligations lourdes à porter.
Le silence est mon allié, l’ordre mon refuge, la liberté mon seul horizon. Je n’ai jamais eu d’enfants. Jamais ce désir n’a troublé mon esprit. Je ne regrette rien. Rien du tout.
Ce matin encore, je m’installe sur mon vieux canapé élimé, une tasse de café chaud entre les mains tremblantes.
Les rideaux couleur feu dansent doucement sous la lumière matinale, caressés par un vent que je ne ressens pas.
Tout paraît paisible. Trop paisible, peut-être. Mais, soudain, une voix douce et faible murmure : « Calme-toi… ».😮
Un souffle fragile, à peine audible, comme un secret chuchoté par l’invisible.😮
Je me suis approché aux rideaux et je les ai tirés, mais ce que j’ai vu m’a choqué.
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Depuis trois nuits, une même scène s’empare de mes rêves : une chambre d’enfant, douce, mais froide, où une voix plaintive, déchirante, m’appelle — « Maman… ».
Une plainte qui réveille mon cœur en tempête, battant à tout rompre dans ma poitrine, comme si ce cri venait d’un autre temps, d’un monde perdu.
Mais cela ne peut pas être. Je ne suis la mère de personne. Je ne l’ai jamais été.
Pourtant, ce doute me ronge. Mon regard glisse, presque par hasard, sur un carnet oublié, posé là, sur le canapé à côté de moi.
Un objet étrange, recouvert d’un cuir noir usé, marqué par le temps, que je ne reconnais pas. Mes mains tremblent en le prenant. Une hésitation suspendue.
Je l’ouvre.
À l’intérieur, une photo fanée : une femme — c’est moi, plus jeune, douce et rêveuse — tenant un bébé fragile dans ses bras. En bas, une date inscrite à l’encre délavée : 17 août 1981.
Mon souffle se bloque, comme figé dans un gouffre de souvenirs oubliés. Cette date, là, elle résonne, enfouie quelque part au plus profond de moi, serrant ma poitrine d’un poids que je ne comprends pas. Je cherche, mais c’est comme si mon esprit refusait de livrer ce secret.
Soudain, un bruissement. Une présence. Quelque chose s’agite derrière les rideaux. Une ombre furtive.
Je reste immobile, incapable de me retourner, prise entre peur et fascination, suspendue au bord d’un mystère que je ne sais pas encore prête à affronter.
