Je suis agent cynophile à l’aéroport de mon pays. Mon partenaire ? Rex. Un berger allemand de sept ans, au flair aiguisé et au regard que je n’ai jamais su tromper.
Cela fait des années que nous faisons équipe. Ce matin-là, tout semblait d’une banalité rassurante : les valises roulaient, les annonces résonnaient, les voyageurs glissaient comme des silhouettes anonymes sous les néons.
Et puis, soudain, Rex a aboyé. Pas un aboiement ordinaire. Un cri rauque, profond, qui m’a traversé le corps comme une alarme instinctive. En une fraction de seconde, il s’est détaché de moi pour courir droit vers une femme assise seule sur un banc.
Elle paraissait fragile, emmitouflée dans un manteau trop fin, une main posée sur son ventre de femme enceinte, l’autre agrippée à sa valise. Elle a crié, paniquée.
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— Éloignez ce chien !
Mais Rex n’en démordait pas. Il tournait autour d’elle, le regard rivé, les muscles tendus, grognant bas. Je connais ses signaux. Quand il dit qu’il y a un danger, je le crois. Sans poser de question.
Je suis intervenu doucement, badge en main.
— Madame, ce n’est qu’un contrôle de routine. Veuillez me suivre, s’il vous plaît.
Elle m’a tendu son billet, visiblement stressée. Elle s’appelait **Anna Torres**, elle disait être enceinte de huit mois et se rendait à **Valencia**. Son histoire tenait debout. Mais Rex restait agité. Il reniflait sa valise, grattait le sol. Rien d’anormal n’a été trouvé au scanner. Pourtant, il persistait.
Puis tout s’est précipité.
Anna s’est écroulée, pliée en deux par la douleur. Les secours sont arrivés. Un médecin a examiné son abdomen, l’air grave. Un échographe a été apporté en urgence.
Ce qu’il a révélé nous a glacés : un corps étranger, métallique, était logé dans son ventre. Une bombe. Téléguidée. Implantée chirurgicalement, dissimulée sous les traits d’une grossesse avancée.
Anna était effondrée. Elle jurait n’avoir rien su. Finalement, elle a raconté qu’une ONG nommée **« New Hope »** lui avait proposé un suivi gratuit dans une clinique de **Bratislava**. Là, un certain **docteur Klein** lui avait administré un “traitement pour soutenir la grossesse”. C’était un leurre. Derrière cette façade caritative, se cachait un réseau terroriste.
Grâce à Rex, la bombe a été désamorcée à temps. Anna a survécu. Et elle portait réellement deux enfants : des jumeaux, un garçon et une fille.
Trois mois plus tard, je suis allé leur rendre visite à la maternité. Anna m’a souri à travers les larmes.
— Ma fille s’appellera **Lina**, et mon fils… **Rex**.
Aujourd’hui, dans un petit parc non loin de chez moi, je les croise parfois. Le garçon court derrière mon vieux compagnon en riant :
— Rex, attends-moi !
Et moi, assis sur un banc aux côtés d’Anna, je caresse la tête de mon chien.
Je lui murmure ce qu’il sait déjà :
— Ce jour-là, tu n’as pas seulement sauvé des vies. Tu as donné du sens à la mienne.
